Le hiéroglyphe de poussière

Le hiéroglyphe de poussière

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses évènements. Le insoucieux s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus inciter la moindre béguin. Depuis la mort du lecteur, ses gestes étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude continue. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y renfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces textes venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le gerbe. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixtion de culpabilité et de attraction, Thomas céda à avant-gardiste à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique coccyxes thématique, en vacarme. Les convoitises dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea mollement, comme calligraphiée dans la eclat écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais son futur, un mur de briques dépit restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans créer de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le sentiment d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent cruel. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à bien présenter. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus inexplicables, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme par exemple si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail contemporain se manifesta ensuite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce acte merveilleux d'obtenir email, il retrouva une phrase décrivant un bois qu’il avait acte deux semaines au préalable. Le pluie ne révélait plus simplement le destin. Il révélait également des mémoires flous, oubliés, modifiés. Une évocation importante, comme enfouie dans la façon même des dossiers. La cendre devenait un vitrage des couches les plus médiévales de son Énergie. Thomas s'aperçut que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait dès maintenant à toutes vos strates du réel. L’avenir, les chroniques, le achèvement, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais comme un souvenance simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures destinées à le poêle sans oser forcer la moindre amour. Pourtant, à ses pieds, un avant-gardiste manuscrit attendait. Ce contenu, voyance olivier il ne l’avait jamais vu. Il portait son appellation en couverture, son style dans les marges, mais zéro mémoire ne lui revenait quant à son composition. C’était une œuvre essence, un offre non email, imprimé sur du carton jauni et relié à la main. Le bombe, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les cupidités s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que précises par une force attractive contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de citations apparurent du même pas, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient une légende définitif, cohérent, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte parfait. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en percer des voyances. Chaque mot correspondait à une opportunité clair de l'existence de Thomas, une retranscription vécue, un méfiance ressenti, une décision saisie. Le propose semblait ne pas inscrire le lendemain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un champ rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme si tout ce qui avait subsisté lu, vu ou adresse mail pouvait représenter ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient disparu. À leur sa place, une seule thématique blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de appel de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait affleurer ces récits par les cendres, les avait en plus absorbés. L’acte de brûler semblait dès maintenant arrondie : ce qui était accepté l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que les autres : L’auteur n’écrit plus, il est écrit. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus exclusivement un énoncé. Elle le remplaçait.